Боль души.

Мысли-нити слагаются в ряд,
Взрываясь стоном прошлого.
Был мальчик в семье у нас,
Да только нет его больше.
Ушел однажды в темноту,
В ночь летнюю, в праздник шахтера,
А сердце не предвещало беду,
И не знало, что очень скоро
Страшная весть, как гром среди неба:
«Ваш мальчик в морге» и все померкло…
И жизнь раскололась на «до» и «после».
А эта боль не уходит вовсе.
И так тоскую о нем, я глядя,
На старые снимки, висящие рядом.
Взглянуть бы глазочком на сыночка,
И столько сказать ему хотелось,
Все то, что в жизни не успелось.
Сказать «прости» за все, что было,
За то, что я не так любила,
И знаю, в ответ не услышу ни слова,
Ни голоса сына, такого родного,
И только в ушах звенит тишина,
За все, воздавая сполна.