И постигая мироздание,
Читая Книгу книг всегда.
Я понимаю: жизнь – страданье.
Ведь это также суета.
Не суета лишь только слово,
К которому приникнет всё,
Которое всегда готово страдать,
Молчать, нести всё-всё.
Оно мечтанье в наших душах,
Оно желание в сердцах,
Оно прекрасное безумье
На всяких немощных устах.
«Любовь» зовётся это слово,
Любовь, которая дарит,
И отдаёт, лишь только снова
В ней искра силы забрезжит.
Хотим ли мы иметь такое,
Что наше и не наше вновь?