Новые Поступления

Писать стихи - лопатой не махать!
Но в то же время – трудно их писать…
И если голова лишь о деньгах печётся,
То стих уродливый сплетётся.

Хорошие стихи не разумом берутся -
Они в душе, они из сердца льются.
Печаль и радость, встреча и разлука,
Всё в них найдётся - и восторг, и мука…

Они как зеркало, как исповедь открыты,
Порой читаемы, порой забыты.
Но, не смотря на популярность в мире,
Обязаны собой прекрасной лире.

Вот дерево, гора, вот облако и небо!
Вот искренний рассказ, а это небыль.

Молитва к Господу летит
Сквозь снег и ветер в небеса.
Как колесо душа скрипит,
Но всё же верит в чудеса.

И под покровом ночи вдруг,
Когда всё кажется страшнее,
Приходит свет, приходит Друг -
Отрадней сердцу и теплее

От Бога Святой Дух сошёл
На землю жаждущих людей.
Обитель ветхую нашёл
В сердцах израненных детей.

И Он приходит каждый раз,
Когда открыта длань души.
Не надо слов и лишних фраз –
Святой Господь живёт в тиши.

Молитва – это не устав,

«Ибо Плоть Моя истинно есть пища, и Кровь Моя истинно есть питиё».
Иоаннa 6:55.

Кровь Моя – напиток для души,
Плоть Моя для вас пусть будет пищей…
Каждый к Иисусу поспеши -
Без Христа ты будешь сирым, нищим.

Мир предложит вам напиток свой –
Похотливых, светских наслаждений –
Ну, куда же ты, голубчик, стой
Протяни бокал для вожделений!

Гордость протянула свой бокал –
Самоправедности с самомненьем,
Добрых дел большущий самосвал
Всё для своего же прославленья.

Дьявол так твой разум помутил,

Сказал один цветок другому:
“Я солнце красное люблю”.
Другой же, выразив истому,
Сказал: “А я люблю луну!

Что солнце мне, да много ль толку
В жаре томительных лучей?”.
И вторил, вторил без умолку:
“Луна моя куда милей.

Её прохладный свет пленяет,
Зовёт в полёт, зовёт к мечтам,
К далеким звёздам устремляет,
Манит к заоблачным мирам.

И без луны мне нет покоя.
Мне дорога её краса...”
Другой цветок прервал героя:
“Позвольте, что за чудеса!

Не солнце ль землю освещает?