И вновь с дерев листва летит,
Вот желтый, красный – всех кружит;
Уносит в даль, метет по полю,
Ведь у нее нет другой доли.
Стихает лес, нет прежней трели,
Почти все птицы улетели,
В другие теплые края,
И всех, других, с собой маня.
А в поле вся трава пожухла,
В ней жизнь прекрасная потухла,