Помню ...

Я помню, как мама отца называла

Искателем правды …  − шутя и всерьёз!

Случалось, с душевным теплом, а бывало,

С такой безысходностью! И не без слёз …

Был добрым отец, справедливым и честным.

Хотел, чтоб и жизнь наша стала такой,

Но …  правду не любят! И это известно!

К тому ж она часто бывает чужой.

Для всех одна правда есть только у  Бога!

У многих людей она вечно своя …

Отсюда − вражда! И беда у порога …

Но … общая! Наша! Твоя и моя!

А поиски правды корнями уходят

В последний год Первой войны Мировой,

В стремление к истине, миру, свободе … ‒

За что? Почему? Хватит крови! − Домой!

Семнадцатый …  − Время великих свершений,

Начало всё новых страданий и бед,

Безумно жестоких боёв и сражений,

Потерь, неудач и тяжёлых побед.

И снова − четыре кровавые года!

Гражданская!..  Есть ли страшнее война?

Чья правда правдивей? Чья лучше свобода?

А чья же в смертях миллионов вина?

Отец видел правду во власти народа,

Сулящей свободу всем людям навек;

Всю землю − крестьянам! Рабочим − заводы!

И мир …, чтобы в радости жил человек!

А добрая цель вмиг становится силой,

Способной на подвиг людей вдохновлять,

Являет суть жизни большой и счастливой,

Но учит, коль нужно, её отдавать …

Вот так и решил он за правду бороться

И каждый день снова собой рисковать …

Не знал, что и после войны доведётся

За правду сражаться и правду искать.

Потом – сорок первый!  И снова сраженья …

Пришла вновь година страну защищать!

Презрев все болезни, без тени сомненья,

Ушёл наш отец, как всегда, воевать.

И с первого дня до великой Победы

Прошёл он достойно назначенный путь, −

На фронте, в тылу ли, сквозь смерти и беды,

Когда порой некогда было вздохнуть.

Всегда оставался он нравственно чистым

В пучине немыслимо тягостных бед …

И был настоящей души коммунистом

Почти пять десятков сознательных лет.

Не стал я писать о заслугах, наградах,

О подвигах ратных и днях трудовых.

Подумал, что этого делать не надо,  ‒

Отец не любил афишировать их.

Из жизни земной уходил он красиво,

Как истый боец очистительных гроз,

Отдав себя людям, чтоб жили счастливо,

Всегда справедливо, без горя и слёз:  −

                 *  *  *

Очнувшись, отец приподнялся с подушек …

В руке – будто шашка! И повод – в другой!

«Под стон пулемётов и уханье пушек

Летел он в последний, решительный бой!..»